7 maggio 2012
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Febbre il tuo sesso è un granchio
Febbre i gatti si nutrono alle tue mammelle acerbe
Febbre l’impazienza dei movimenti del tuo bacino
L’avidità delle tue mucose cannibali
L’abbraccio delle tue cavità che si contraggono e urlano
Mentre straziano la pelle delle mie dita
Mi costringono a spingere
Febbre spugna morta gonfia di morbidezza
La mia bocca si snoda lungo la tua linea dell’orizzonte
Impavida viaggiatrice in un mare di eccitazione.
— Joyce Mansour, Cris
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